Disse il paese
Disse il paese
sei venuto a trovarmi un giorno in cui pioveva,
hai visto dove bivaccano le giostre,
gli strali luminosi
Poesia
Wislawa Szymborska, Gente sul ponte
Hiroshige Ōhashi. Acquazzone ad Atake, contenuto nella serie Cento vedute di luoghi celebri di Edo del 1857
Strano pianeta e strana la gente che lo abita.
Sottostanno al tempo, ma non vogliono accettarlo.
Hanno modi per esprimere la loro protesta.
Fanno quadretti, ad esempio questo:
A un primo sguardo nulla di particolare.
Si vede uno specchio d’acqua.
Si vede una delle sue sponde,
Si vede una barchetta che s’affatica.
Si vede un ponte sull’acqua e gente sul ponte.
La gente affretta visibilmente il passo
perché da una nuvola scura la pioggia
ha appena iniziato a scrosciare.
Il fatto è che poi non accade nulla.
La nuvola non muta colore né forma.
La pioggia né aumenta né smette.
La barchetta naviga immobile,
la gente sul ponte corre
proprio là dov’era un attimo prima.
È difficile esimersi qui da un commento:
il quadretto non è affatto innocente.
Qui il tempo è stato fermato.
Non si è più tenuto conto delle sue leggi.
Lo si è privato di influenza sul corso degli eventi.
Lo si è ignorato e offeso.
A causa di un ribelle,
un tal Hiroshige Utagawa
(un essere che del resto
da molto tempo, com’è giusto, è scomparso),
il tempo è inciampato e caduto.
Forse non è che una burla innocua,
uno scherzo della portata di solo qualche galassia,
tuttavia a ogni buon conto
aggiungiamo quanto segue:
Qui è bon ton
apprezzare molto questo quadretto,
ammirarlo e commuoversene da generazioni.
Per alcuni anche ciò non basta.
Sentono perfino il fruscio della pioggia,
sentono il freddo delle gocce sul collo e sul dorso,
guardano il ponte e la gente
come se là vedessero se stessi,
in quella stessa corsa che non finisce mai,
per una strada senza fine, sempre da percorrere,
e credono nella loro arroganza
che sia davvero così.
Wislawa Szymborska, in: Gente sul ponte, Libri Scheiwiller, a cura di Pietro Marchesani, Milano 1996, pp. 97-99.
Datemi il nulla
Datemi il nulla ed io ne farò una luce
datemi troppo e io non saprò più
dove mi trovo
Son fatta diIl glicine
Il glicine
Alto e vescovile,
un fusto di glicine s’inarca
in una bianca scollatura
di Rua S. Mamede che lunga e stretta
sale all’Alfama.
Sguardo mio lo sfiora
che volge all’imbrunire,
negli occhi ho tutta quanta
la sua bellezza, ma…
Eugenio Montale, POESIE
di Beppe Ottone
p.83 Piccolo testamento
Questo che a notte balugina
nella calotta del mio pensiero,
traccia madreperlacea di lumaca
o smeriglio di vetro calpestato,
non è lume di chiesa o d’officina
che alimenti
chierico rosso o nero.
Solo quest’iride posso
lasciarti a testimonianza
d’una fede che fu combattuta,
d’una speranza che bruciò più lenta
d’un duro ceppo nel focolare.
Eugenio Montale, OSSI DI SEPPIA
di Beppe Ottone
Eugenio Montale, OSSI DI SEPPIA (1920-1927), Torino, Einaudi, 1943, pp.1-151
“p.45
Non chiederci la parola che squadri da ogni lato
l’animo nostro informe, e a lettere di fuoco
lo dichiari e risplenda come un croco
perduto in mezzo a un polveroso prato.
Friedrich Holderlin, Poesie
di Beppe Ottone
“I QUERCI”
Dai giardini io vengo a voi, o figli della montagna!
Dai giardini ove la natura convive indulgente e di casa
Con l’uomo industre, allevando e insieme allevata.
Ma voi, voi stupendi, sorgete quale un popolo di titani
In più mansueto mondo e siete solo vostri e del cielo
Che vi nutrisce ed educa, e della terra, che vi ha generato.
Nessuno di voi è andato ancora alla scuola degli uomini
E vi affollate allegri e liberi su dalla forte radice
Stretti in un groppo e afferrate, come aquila la preda,
Con poderoso braccio lo spazio, e contro le nuvole
Serena e grande ergete al sole la cima.
Noi e A te
di Antonella De Benedictis
Noi
Prima ancora che le parole ci confondessero col loro enigma
Ci riconoscemmo felici e sorpresi di esserci trovati
Prima ancora di volerti somigliare
Aspettavo ansiosa di capire il tuo mistero
MESSAGGIO
p. 100, da Incontri a Lisbona
Vieni, regna un’altra volta
in questo mucchio di sterpaglia,
sii fiore,
sorridimi ancora,
afferra la mia ombra da terra
e ripiegala nel tuo frumento,
ché nella calma del nido
si azzurra il nostro cielo
e sosta accanto ai rovi
salvando le vipere dal deserto
e me, amore mio.